Mientras despunta la flor,
eterna se me hace la noche,
harto quejío de un jilguero
clavado en mis sienes.
Lenta en llegar
resuelta la mañana,
mi espera se vuelve quejumbrosa.
Quizás mi única resurrección cierta
sea mi sombra,
coherencia cotidiana y anónima
que os ofrezco.
Ya despuntó la flor
y espero también el mañana,
quizás con mi única coherencia cierta:
mi resurrección diaría
Miguel Ángel Olmedo
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